I will remember your small room…

poem buk

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Sobre el bello arte de escribir..

Recientemente, un jóven adolescente me preguntaba: ¿Qué necesito para ser escritor? ¿qué tengo que comprar? Mi respuesta fue muy directa: prácticamente nada. En estos días que vivimos parece haber esa idea de que si quieres ser escritor necesitas frequentar a un café de gran marca, necesitas poseer un ordenador portátil que vende una compañía hyper conocida a un precio de locura, parece que necesitas un amplio apartamento lleno de posters motivacionales y espacios libres. Todo esto es mentira. Si vas a escribir, no necesitas nada más que, a lo mejor, un trozo de papel (uno usado puede servir) y un bolígrafo o un lápiz, eso es todo. Escribir suele ser algo muy personal, algo que casi todos podemos hacer, sólo hay que estar determinado y tener paciencia. Bukowski nos aprendió eso en su poema “air and light and timmentirae and space”, maravilloso por cierto, deberíais leerlo.

En eso la escritura es un poco como la vida misma, no hay que poner excusas, hay que hacerlo. Puede ser más o menos bueno, pero siempre habrá algo de bueno y eso es lo que importa. Después sólo queda localizar lo bueno, y exprimirlo. Ser escritor no es ser materialista, es más muchos de los grandes escritores y poetas han sido miserables en sus vidas, antes de convertirse en lo que son hoy en día; Baudelaire, Van Gogh, el propio Bukowski

Tener un ordenador caro, visitar cafés modernos, o vivir solo en un estudio bien amplio y minimalista no te va a convertir en un autor. Busca lo bueno de la vida, eso que te inspira, un buen paisaje, una bella mujer, lo que sea que te guste e inspire, y luego escribe sobre ello. El resto sólo te quitará tiempo para lo que de verdad es importante.

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(http://psicoblog.com/wp-content/2012/09/optimismo_y_escritura.jpg)

¿Así que quieres ser escritor?

Si no te sale ardiendo de dentro,
a pesar de todo,
no lo hagas.
A no ser que salga espontáneamente de tu corazón
y de tu mente y de tu boca
y de tus tripas,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte durante horas
con la mirada fija en la pantalla del ordenador
ó clavado en tu máquina de escribir
buscando las palabras,
no lo hagas.
Si lo haces por dinero o fama,
no lo hagas.
Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte
y reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas.
Si te cansa sólo pensar en hacerlo,
no lo hagas.
Si estás intentando escribir
como cualquier otro, olvídalo.

Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti,
espera pacientemente.
Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.

Si primero tienes que leerlo a tu esposa
ó a tu novia ó a tu novio
ó a tus padres ó a cualquiera,
no estás preparado.

No seas como tantos escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman a sí mismos escritores,
no seas soso y aburrido y pretencioso,
no te consumas en tu amor propio.
Las bibliotecas del mundo
bostezan hasta dormirse
con esa gente.
No seas uno de ellos.
No lo hagas.
A no ser que salga de tu alma
como un cohete,
a no ser que quedarte quieto
pudiera llevarte a la locura,
al suicidio o al asesinato,
no lo hagas.
A no ser que el sol dentro de ti
esté quemando tus tripas, no lo hagas.
Cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí solo y
seguirá sucediendo hasta que mueras
ó hasta que muera en ti.
No hay otro camino.
Y nunca lo hubo.

Poema escrito por Charles Bukowski.

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(http://www.pileface.com/sollers/IMG/jpg/bukowski019.1.jpg)