Etcétera, etcétera

Weird plastic bottles
Everybody leaves
To the plastic fishes
They eat our feces
There’s nobody in here
Can’t you see them?
Whispering thoughts
Into young boys
The bottom of the ocean
Feels sick of our peace
We are nobody
Can’t you stay a little?
They send me messages
Blur my meaninglessness
Burn your clothes
Hide your ropes
Your father is after us
Run naked into the forest
Meet the plastic people
Kill the plastic people
Don’t you see them?
Don’t bother to fight
We have no right
Left is all that’s left
Feel it in your chest
Empty your consciousness
Fake plastic people
Making more fake plastic people
Elevating more fake plastic people
What happened?
Are you there?
Weird plastic bottles
I am done with my project
Lost all the passion
To people way too shit-fashion
Trapped in complexiness
Dying of simpleness
They’re everywhere
Can’t you take me?
They don’t see
They don’t speak
They don’t think
But I can’t weep
No more.

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If I were to die tonight

If I were to die tonight
Will you write about I ?
If I ever become the man
You never thought I was,
Will you draw me on your hand?
If the art just goes
And I can’t find home,
Will you stay close?
If there weren’t ages
And people were crazy,
Would it be so messy?
If I ever hurt your soul
And do everything wrong
Will you accept my fault
And love me when I’m old?
Will you hold my hand
Late in the dark night
When silence surrounds us
And we left all behind?
Time is never right
And I’m still a child,
Denying the fact
That the world ends up.
So if we ever cease to talk
Will you still hold my home?
For I am too much of a traveler
To ever be left alone so long.

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Cage deep inside

I should call her
Tell her to come home
That we were wrong,
That nothing can work.
We shall lay here on this bed
Listening to each other pray
For music to be the meaning
Of every one in this world living
And love may be the cure
For absent childhoods.
Let’s just lay there
Watching it fade
As our voices shake.
I should miss her
But I don’t
I’m far gone
But her spine
Calls my heart.
And every word I ever say
It’s for your mind to forget
The bad you carry on your back
The bad you carry because of I.
Do not worry, I won’t be bothering
The peace you meant to be finding
I just need some glasses of art
So I can finally let you behind;
In a cage deep in my heart
Where you’ll live
Comfortably
Until the end of my time.

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Conversation with a broken lady #21

‘Penses tu que l’art soit ‘bon’ pour notre santé ?’ elle murmura un âpre dimanche hivernal, ‘dessiner à toujours été ma seule source d’évasion, sans elle je me sentirai perdue, l’angoisse me remonterait aux entrailles, je serai un complexe paradoxe sans solution. Mais au même temps, l’art peut-être une des causes principales de ma dépression. Pénétre mon âme et envahi mon esprit, représente le noir en moi et le blanc de l’oubli.’ 

‘Tu sais la beauté de l’art ‘, lui dis-je refermant ma couverture, ‘se trouve dans sa complexité. L’ art n’est rien de plus simple que la vie ou la mort. L’art c’est de la philosophie, de l’anatomie, des sciences et des émotions. On ne peut jamais réussir dans l’art, car il n’est pas parfait comme l’on semble vouloir le démontrer; tout comme notre vie ne l’es plus. Mais quand tu prend ton crayon ou tu prends une photo, tu es entrain de capturer un instant, ton âme a réussi à communiquer avec les sensibles notes artistiques qui se baladent entre nous et créer quelque chose de unique, un mélange de toi et le monde autour. Pour un instant tu possèdes et contrôles un instant complet. Donc ta question devrait plutôt être : la vie est-elle “bonne” pour notre santé ?’

Sobre el bello arte de escribir..

Recientemente, un jóven adolescente me preguntaba: ¿Qué necesito para ser escritor? ¿qué tengo que comprar? Mi respuesta fue muy directa: prácticamente nada. En estos días que vivimos parece haber esa idea de que si quieres ser escritor necesitas frequentar a un café de gran marca, necesitas poseer un ordenador portátil que vende una compañía hyper conocida a un precio de locura, parece que necesitas un amplio apartamento lleno de posters motivacionales y espacios libres. Todo esto es mentira. Si vas a escribir, no necesitas nada más que, a lo mejor, un trozo de papel (uno usado puede servir) y un bolígrafo o un lápiz, eso es todo. Escribir suele ser algo muy personal, algo que casi todos podemos hacer, sólo hay que estar determinado y tener paciencia. Bukowski nos aprendió eso en su poema “air and light and timmentirae and space”, maravilloso por cierto, deberíais leerlo.

En eso la escritura es un poco como la vida misma, no hay que poner excusas, hay que hacerlo. Puede ser más o menos bueno, pero siempre habrá algo de bueno y eso es lo que importa. Después sólo queda localizar lo bueno, y exprimirlo. Ser escritor no es ser materialista, es más muchos de los grandes escritores y poetas han sido miserables en sus vidas, antes de convertirse en lo que son hoy en día; Baudelaire, Van Gogh, el propio Bukowski

Tener un ordenador caro, visitar cafés modernos, o vivir solo en un estudio bien amplio y minimalista no te va a convertir en un autor. Busca lo bueno de la vida, eso que te inspira, un buen paisaje, una bella mujer, lo que sea que te guste e inspire, y luego escribe sobre ello. El resto sólo te quitará tiempo para lo que de verdad es importante.

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